NIBELUNGOS EN EL BARRIO ROJO DE TALCA

Fulvio Fernández, artista o terrorista por definición.

Hay gente que no debe estar en ciertas ciudades, especialmente ciudades áridas, por no decir incultas o dormidas. Son un peligro estos seres extraños. Por ejemplo los artistas que deambulan sueltos, a la deriva, como lobos hambrientos más bien jactándose que son un atentado absoluto a la manida y avícola tranquilidad que poseen los habitantes de Avelandia. Naturalmente, algunos, (no es a la totalidad o el todo, léase así); hay excepciones en cada barrio, en cada esquina, en un bar, incluso en el fatídico supermercado o tienda de ropas, en el privado santuario donde algunos se relajan.

Bueno, tal vez, quien sobre (y no es el único que padece esta falla mecánica) en este lugar puede ser mi excéntrico y bipolar amigo Fulvio pintor, Fulvio acuarelista, Fulvio grabador, Fulvio maestro de arte, Fulvio - anti Fulvio, bebedor de la vida y la vid, Fulvio tabacalero ejemplo de irreverencia, un quijote derribando molinos propios y ajenos, un andamiaje que eleva el arte a las nubes más extrañas y verdaderas para dejar caer el color como una plomada y que todo se haga trizas por el arte; Fulvio sabueso que busca su hueso policromático con astucia y estética. Todavía me pregunto el por qué, este individuo, se mantiene firme como un muro en esta ciudad muerta de olvido y sin matices, los que uno quisiera, adosados a la fiel servidumbre del oficio, a medio camino del tiempo en el destiempo. No entiendo.

Sin embargo, me consuela saber que el mismo diablo le encarga ideas y proyectos. Fulvio debería estar en Eurasia, en Joligud, Tanzania, rodeado de la mística wagneriana, sentado en los anillos de saturno o donde le plazca, o mejor navegando en el Rhin y montando a cada walkyria que asome a su mundo creador e intuitivo. Este anacoreta es un caso perdido, un ejemplar extraño y luminoso que deambula por estas calles grises y sumidas en el tedio de lo cotidiano.

Naturalmente se merece un mejor comentario, otra descripción y análisis inteligible para deambular con cierta certeza por su mundo y que calce, perfectamente, en ese ideario arriesgado y emocional, como es su obra transmitida en matices, aventura tonal y exposición de climas adversos, indisciplinados y novedosos.

Su conceptualidad da origen a una posible herencia sin solución. Fulvio nunca tendrá solución posible, un nibelungo es lo que es. Tal vez, un desastre en ensimismado, una muerte que se ríe y manifiesta al mejor estilo de los genios que se remozan ante lo inevitable y adquieren ese brillo seductor, evocante en artilugios, superficies, estructuras, estéticas, guiños y movilidad particularmente fresca.

Seguiré meditando, reflexionando en libertad acerca de este singular personaje que no deja de asombrarme.

A. Navero

Título: Navero hundiendo la última esperanza de los ingenuos

Título: Navero implorando el perdón de sus pecados frente al gran mar

El arte en grabado de Fulvio. Miles de significados y ninguna satisfacción.

Dos rufianes de poca monta, pero con discurso...

Más de Fulvio visite en: http://celtibbero.blogspot.com/

CARNICERIA

de pronto

al claro tenue de la luna
despertó

con sus manos amasando
ese trozo de carne

húmeda
venosa
hinchada
gelatinosa
llena de espasmo
y abismos insaciados

luego pensó
/ por un instante /
que ese acto tránsfugo ya no era por amor.

Al Spiro Trompha
2009

HE PENSADO EN LOS OJOS DE JUAN GELMAN

"Los soles solan y los mares maran"
J.G.

He pensado en los ojos de Juan Gelman.
Hoy he estado pensando en esos ojos.
Los ojos de Juan Gelman que se piensan.
Los ojos de Juan Gelman en su rostro.

Piensen ustedes lo que significa.
Yo solamente los estoy pensando.
Nada más que pensarlos este día.
Nada más que pensarlos y pensarlos.

Si bien se piensa, sólo estoy diciendo
que he pensado bastante en esos ojos.
Son dos ojos, tan sólo son dos órganos

porque el ojo es el órgano en su esfera.
No sé explicar siquiera lo que pienso
cuando pienso en los ojos de Juan Gelman.

KATO

A veces uno no sabe lo que tiene, en cuanto a revista o libros me refiero, no sabe hasta que regresa a leer por azar páginas sueltas. Este es el caso de este poema encontrado, un poema apilado entre muchos en la Revista Trilce del mes de enero de 2002, editada y dirigida por el poeta Omar Lara.

Y ese tal Kato, autor del poema, es Kato Ramone, un poeta notablemente curicano, o bien "no es de aqui o no es de allá" (como la canción de Alberto Cortez) y que transita entre las paredes del asombro, la literatura y el sinuoso sendero que nos lleva a la buena poesía.

También he pensado en los ojos, pero en los míos precisamente, porque me permiten encontrar joyitas que gustoso se pueden compartir religiosamente fiel.

A. Navero

Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930) es un poeta y periodista argentino a quien se le otorgó el Premio Cervantes en su edición de 2007.

Kuekeo y tomateo patriangruélico

" ...los que que duermen sus mares, sus ríos han perdido
sus corceles yerran sin dirección en el invierno
sus antiguas dignidades, sus gloriosas proezas a la sangre pertenecen."
Efraín Barquero

Está de moda desear " felices fiestas " como si fuera la más maravillosa ocasión para celebrar, comparable al cumpleaños o fiestas de fin de año. Estamos rayando en la cursilería de oficinas cesantes, donde secretarias ociosas despachan correos masivos con felices deseos patrioteros.

Esta fecha es para reflexionar y escobillar en el fondo de nuestro lagar, atorarnos con la carne asada de los pesares, engullirnos empanadas picantes y jugosamente existenciales, agregar un poco de música folclórica que solo disfrutan los folcloristas y sumar en cantidad abundante temas huachacas "pa' irle poniéndole la pimienta, la color, el brillo, azúcar..." o lo que se estile, total es la fiestoca patria.

Ponerse grave, ni soñarlo. La gravedad es un atentado al corazón popular chileno y sus tradiciones. Si sale don Seba afírmense muchachos... regresa la chilenidad con Quincheros pero sin marchas militares (se olvidaron de esos tiempos niñitos?). Regresan los ritos de la alta sociedad patronal dueña de tradiciones arcaicas del pueblito llamado Las Condes y de todo Chile. El trompo bien temperado, el volantín encumbrado, la doña cueca de salón, mistelas, aromas culinarios, refinados mostos para sumergirse con pasión será la tónica. Es posible que adoptemos el estilo celebracionista del país del norte, vayan fijándose en los pequeños grandes cambios que se incorporan irresistiblemente en algunos sectores de la societé y se acordarán de mi.

La pluma del hombre de la tierra o mapuche ni hablar, sigue destarrada, confinada al olvido., aunque el hacha se ha desenterrado y nadie se percata. Hay muchas cosas o elementos socioculturales que hemos borrado de nuestra miope memoria colectiva, como la confianza, en los vecinos, la generosidad y el desprendimiento de los amigos: "onde comen tres pueden comer cinco", "échele no más compaire, pa´eso estamos". Recuerdo unos versos de Barquero "Regreso tarde, hombre dormido, golpeo en la puerta de tu casa para que despiertes o duermas más profundamente" / "obreros de este muro caldeado por el sol, cuyos adobes cortados en la noche pesan como cuerpos humanos".

Bueno todavía faltan algunos meses para decidir quien mierda nos gobernará. Quién sacrificará el último Huemúl para el asado y desplumará ese cóndor asustado y etéreo. El Condorito es lo más chileno que nos queda camaradas, como la estrella milagrosamente solitaria en la bandera. Algunos quisieran adosar catoce estrellitas faranduleras. Otra vez Barquero "un halcón planea en el cielo desierto".

Seguramente inmerso en la curadera o borrachera colectiva saldrán trapitos al sol, calientes recuerdos y nostalgias insanas de lo que fue y o se perdió, la alegría por lo que es y lo mucho o nada que se tiene. Sin embargo, apoyado en el mesón de las divinidades, disfrutando el dulce sabor de huesillos con mote me pregunto:

Quién pensará en el curso del país (sin buscar dividendos económicos)?
Un país que comienza en la punta de Arica, hasta cierta región saltarnos un pedazo de tierra sureña o varios pedazos de la misma, y pasar por tierra argentina o por mar para acceder a lo que nos queda de pais.

Quién pensará en el costo de esta suerte de jolgorio patrio? Todas las calamidades suceden en septiembre.

Cuál será el tamaño de la sonrisa de supermercados y tiendas del rubro? De qué crisis estamos hablando chilenos míos.

Quién pensará que patria es un concepto abstracto y lejano en manos de tan pocos?

Quién pensará en medio de esta ebriedad colectiva que vamos de regreso al colonialismo?
A quien le intersa en medio de tanto condumio y bebida.

Bueno no quiero ser pesimista y recojo un grito ancestral que me hiciera llegar el amigo poeta BGK: "Venceremos, mil veces venceremos" . Bien bebido y comido a quien le importa todo esto?
Qué vamos a vencer si nacemos vencidos?

Pero seamos positivos, no todo es negro como la noche ciega en medio de este vecindario tan gris. Un consuelo es la rica empanada que me sirvo con sabroso vino pipeño. La sirvo con gusto para clausurar esta pensadora (por ahora) y dedicarme a privilegiar el paladar con ofrecimientos tan generosos como grotescos. Todo lo demás, en esta fecha, vale callampa. Para condoros tenemos a Condorito...

Nvro off side

SIGNIFICADO

el universo es solo un segundo de emoción
no más que eso /

para nosotros
toda una eternidad /

cuando las cosas presentan su punto
de ebullición /

tienen el significado que busco:

una eternidad
rodeada de flores
y nubes cristalinas.

Mac Edonio Thorpe

Imagen: Galaxia NGC 5195, que queda a dos cuadras universales...doblando la esquina.

LA JUGADA POETICA EN UN CHILE QUE NO SIGNIFICA SANTIAGO

A fin de Agosto, mes de los gatos, proximidad de la bella primavera y esas cosillas agradables que nos provoca en el cuerpo el buen tiempo, la región se apresta, otra vez, a ser beneficiada con un derroche, no mejor una avalancha poética por barrios y plazas, hasta que las velas no ardan. Esta congregación será en Curicó y Talca. Es gratuito, vitamínico, libre de smog, con abundante entusiasmo y anticolesterol.

Bien por ellos y todos los que se dejan llevar por estos susurros necesarios.

PROGRAMA DESCENTRALIZACIÓN POÉTICA TALCA

VIERNES 28 DE AGOSTO

15:00 Centro Penitenciario Femenino / Lectura de mujeres poetas. Música. Evelyn Cornejo

18:00 Teatro Liceo Abate Molina / Exhibición de Documental: “El surrealismo chileno nació en Talca”, de Eduardo Bravo Pezoa

Mesa Redonda en torno a “La Mandrágora”

Exponen: Lucía Muñoz, Claudia Kalleg, Eduardo Leyton-Pérez.

20: 00 Centro de Extensión UCM / Presentación del libro, “Los escombros de un Actor Porno”,

del Poeta Kato Ramone. / Lectura Poética.

23:00 TNT Restobar / Música y Poesía / 2 Norte 615, casi al llegar / Av. Isidoro del Solar (Diagonal)

SABADO 29 DE AGOSTO.

09:30 Memorial DD. DD. Cementerio Municipal / Breve Reseña Histórica y lectura poética.

11:00 Radio Comunitaria “Primavera” / Población Padre Hurtado / Hip Hop y Poesía.

15:00 Radio Comunitaria “Travesía”, Mercedes. / Festival de Poesia Fotografia y Arte Visual

22:00 Restaurant Tuareg / Presentación Yerba Mala Cartonera Ed. / Lectura Microfono Libre

No dejen de visitar esta dirección, es interesante, educativa, demostrativa y de real trascendencia para las letras curicana y de la región.

http://poetascuricanos.blogspot.com/

Y obviamente esta página con todo los detalles, más el registro de sus actividades.

http://descentralizacionpoetica.blogspot.com/

Pregunta para el futuro: ¿alcanza el combustible para llegar a Cauquenes, Linares, Parral, Constitución, Teno, etc?

Camerata guatemalteca

Quiero compartir este artículo aparecido en el Suplemento Babelia, El País, Madrid, 15 de agosto de 2009, y que gentilmente compartió Eddy Roma, escritor y crítico literario de guatemala. Como veremos en el artículo nuestros países, como en toda latinoamérica, se padece del mismo mal.

Camerata guatemalteca

RODRIGO REY ROSA 15/08/2009

En medio de la tensión y las protestas callejeras contra el Gobierno en la ciudad de Guatemala, el escritor Rodrigo Rey Rosa intenta asistir a un concierto de música clásica que ofrece una joven orquesta. Es un grupo de músicos que tocan ad honorem y se han convertido en héroes en un país en el que pocos creen.

El viaje por tierra que debí hacer a Honduras quedó en suspenso por las noticias de bloqueos de carreteras, tanto por parte de los simpatizantes del presidente depuesto como de sus opositores, así que pude aceptar la invitación, que recibí la víspera, para ir a escuchar el concierto que daba en la ciudad de Guatemala una pequeña orquesta de cuerdas nueva y para mí desconocida. Atravesar la ciudad para ir al Conservatorio Nacional resultó, a las cuatro de la tarde, mucho más complicado de lo que yo esperaba. A mitad de la avenida de La Reforma, el tráfico estaba interrumpido, y de pronto me vi atrapado entre una multitud de autos inmóviles que recordaba el célebre cuento de Julio Cortázar. Al principio pensé que sería una marcha más en protesta por la (cada vez más) misteriosa muerte de Rodrigo Rosenberg, y no dejé de experimentar cierta impaciencia, no la natural irritación producida por la imposibilidad de movimiento, sino un desasosiego que tenía que ver más bien con la ingenuidad política de mis coterráneos y compañeros de clase (económica). "El mártir de los ricos", como le llamó algún columnista, para muchos dejó ya de parecer un héroe, aunque sin duda fue una víctima, y es posible que se haya prestado a un juego político del que creyó que saldría con vida. El abogado-empresario, propietario de más de veinte compañías en las que empleaba como testaferro a su guardaespaldas -y entre las cuales hay una que impugna actualmente un contrato por casi un millón de dólares para la emisión de pasaportes [el Periódico, Guatemala, junio, 2009]-, dejó un vídeo con una acusación post mortem ("Si usted está en este momento oyendo y viendo este mensaje es porque fui asesinado...") en la que señala como autores intelectuales de su muerte al presidente de la República, a la primera dama y al secretario privado de la Presidencia. Cuando logré escapar del torrente congelado pero estridente de automóviles, vi que los manifestantes, en lugar de ser miembros de la población chic de la ciudad, eran indígenas "de traje" -cientos, posiblemente miles, de campesinos que llevaban mantas y pancartas y que, mientras avanzaban, iban dejando graffiti en postes y paredes como protesta contra las concesiones para minería de metales a cielo abierto otorgadas últimamente a lo largo y ancho del país-; mi impaciencia se convirtió en un sentimiento de aprobación.

Había encendido la radio, y ahora el noticiero comentaba los sucesos ocurridos esa tarde en el Congreso Nacional. Diputados de partidos rivales habían reñido durante la reunión plenaria; se dieron de empujones, se retaron a peleas de puños, y una congresista arrojó un vaso de agua a un opositor. A esta sesión, en la que se aprobó la ampliación del mandato de la Comisión Internacional contra la Impunidad en Guatemala, presidida por Carlos Castresana, habían asistido como observadores los embajadores de varios países, entre ellos el de Estados Unidos, que abandonaron el Congreso indignados por la conducta de los diputados. Uno de los agresores explicó a la prensa que la reyerta se debió a que "insultaron a mi mamá, y eso yo no lo permito a nadie", y su voz sonaba cómicamente quejumbrosa.

No fui el único en llegar tarde al concierto, que afortunadamente empezó con media hora de retraso. El acto era gratuito, y para mi sorpresa el anfiteatro estaba casi vacío. El público, compuesto de algunos familiares y amigos de los músicos, vestía informalmente, lo mismo que el director de la orquesta y los intérpretes, que eran muy jóvenes. Después de una breve presentación sin ceremonia alguna, el director anunció en voz alta el programa, que no había sido impreso por falta de fondos, y que incluía piezas de Bach y de Vivaldi, y la hermosa Simple symphony de Benjamin Britten.

Después del irritante trayecto a través de la ciudad con su ambiente de tensión y desasosiego, la música producida por aquellos veinte jóvenes -once violines, tres violas, tres bajos y un juego de timbales (Sibelius)- tuvo, desde los primeros compases, un efecto mágico, y durante el tiempo que duró el concierto olvidé casi por completo las asperezas del mundo exterior. La concentración religiosa de los músicos, la devota atención del público, la ausencia de notas falsas y la conciencia de que, a pesar de todo, había todavía hoy lugar para la "experiencia estética" -todo esto hizo sentirme enormemente afortunado por el simple hecho de estar allí.

Al terminar el concierto acompañé a varios de los músicos a tomar una refacción en un café a pocos pasos del conservatorio, y tuve la oportunidad de hacer algunas de las preguntas que se me ocurrieron mientras escuchaba la música y soñaba despierto. Así, me enteré de que la Camerata guatemalteca se había formado unos meses atrás por iniciativa de los propios intérpretes, que tocan ad honorem. "El conservatorio nos ayuda con el espacio, que nos dan gratuitamente, los atriles y algunos instrumentos -me dijo el director, Martín Corleto, que hizo sus estudios, becado, en Ulynaskov, Rusia-. Pero nadie nos paga". "¿Por qué no hacen más publicidad?", pregunté después. "La publicidad es demasiado cara, y a nuestros comentaristas de cultura parece que no les interesa la música clásica", fue la respuesta. Alguien señaló que pocos meses antes el Ministerio de Cultura, que financia el conservatorio, devolvió oficial e inexplicablemente al Gobierno central más de treinta millones de quetzales (unos tres millones de euros) en concepto de "sobrantes". Más fuerte que ningún sentimiento de indignación ciudadana fue el de orgullo al pensar que compartía mesa con un grupo de auténticos incorruptibles, es decir, de héroes - la clase de héroes que extrañamos en estos tiempos, cuando el arte guatemalteco por excelencia parece que es el arte del asesinato político.

Rodrigo Rey Rosa (Guatemala, 1958) ha publicado este año la novela El material humano (Anagrama).

foto: Rodrigo Rey Rosa, de Lisbeth Salas