No puede ser de rigor, o mejor dicho, nada puede ser de rigor para cuando piensas despedir un muerto; un muerto poeta. Imposible porque sencillamente los muertos poetas o poetas muertos nunca mueren, perpetúan su lengua y estiran el codo para alcanzar la sombra del grafito y manchar cualquier cosa útil o inútil donde garabatear un texto, la idea luminosa que más tarde será convertida en poema. Claro que esto no es regla general, primero porque el garabato se puede decir o hacer manifiesto en cualquier cosa, segundo, un poema no siempre será un poema por más que quieras convencer al lector que dicho texto merece ser poema: no lo es, no insistas.
Después de muerto, mi querido poeta muerto, algunos se acordarán de tí, como las editoriales por ejemplo, y alzarán el valor comercial de tus libros, volverás a la vitrina desempolvado y limpio, aunque para la opinión general vas camino a convertirte en polvo original। ¿Acaso no todos vamos a lo mismo? Bueno es recordarte a destiempo, sano, recordarte sano era un exceso y mi tiempo escaso. Al menos los titulares te rescatan del olvido y yo, pegando este poemita tuyo (que me gustó tanto), me resto a los homenajes generales y oficiales, porque sé que en el fondo eso te cansaba y preferías perder el tiempo en cosas más útiles. Así te conocí. Mientras perdía mi tiempo en escaparates y olvidándome de todo, buscaba un libro, un modesto libro que me indicará la mejor manera de convertirme en búho, para convencer a la muerte con una tregua, tregua que esta vez para ti venció. Pero insisto, “ con sus pasos enanos se va acortando el tiempo y en esas brevedades ya no hay revelaciones…”
NADA MÁS QUE UN BÚHO
Éste es el epicentro del insomnio/
la luna que atraviesa las persianas
pone rejas en la pared del sur/
el cielo raso está desvanecido
repaso los centímetros del día
cuento hasta mil doscientos treinta y ocho
pongo a saltar canguros y koalas
ya que los corderitos se cansaron
susurro nombres que empiezan con hache
rememoro boleros / valsecitos
tangos / milongas / liras de fray luis
dos estrofas del himno / una balada
voy cerrando los ojos despacito
pero el sueño no llega / ni siquiera
lo espero con codicia / no lo espero
soy el rey del insomnio / sol un búho
han vestido de oscuro la vigilia
desde la calle sube un gran vacío
por la ventana entran los silencios/
son el lenguaje oculto de la noche
sé que antes del alba he de dormirme
sé que antes del alba he de dormirme
lo repito a ver si me convenzo
sé que antes del alba he de dormirme
y dormido por fin acaso sueñe
que soy un búho / nada más que un búho
MARIO BENEDETTI (1920-2009)
Poema del libro “ El olvido está lleno de memoria”
Editorial Sudamericana
12 comentarios:
Todos mueren estimado, sólo que algunos se atreven a VIVIR antes de morir.
DESILUSIÓN ÓPTICA
Desde lejos parece
metido en sus costumbres incendiarias
un simple monstruo por aclamación
sádico pero lleno de coraje
pundonoroso arcángel con linterna
y una presencia de ánimo irrompible
verdugo con chorretes de justicia
intransigente como un gigoló
semidiós inflexible poderoso
con puños puñetazos y puñales
honesto como el mar o el terremoto
equitativo como una epidemia
tan popular como la misma muerte
ah pero desde cerca es tan distinto
un débil un guiñapo un inseguro
imán de temblorosas pesadillas
un cornudo ideológico o social o somático
o sea un cornudo propiamente dicho
alguien que teme y teme en varios planos
verbigracia por la virginidad
de su cofre y también de sus hijitas
la propiedad privada de sus rezos
la empresa occidental de su prostíbulo
la antigüedad de su conciencia hectárea.
"El sur es nuestro norte"
Hermoso homenaje y precioso poema que aportas. Unas palabras muy sentidas, nada de homenajes ampulosos, sólo la conmoción brilla ante su ternura, tanto le queríamos.
Con tu homenaje quedará siempre un rincón para venir a tranquilizar el espíritu por la pérdida de nuestro gran Mario.
Gracias de corazón!!
Bellísimo poema seleccionaste de Mario...
En noches de insomnio..y siempre, será lo que nos alimente..sus versos..
Un abrazo amigo
buenos tus pensamientos, si que es cierto...habrá que dar gracias a esas noches de insomnio.
besos y amor
je
PD.
profundicemos en las huellas de los vivos,para no descubrirlas cuando ya esten muertos.
Quizás sea el insomnio de los dioses/
hay murallas en el sur y en el norte/
juega la mano del hombre con gran maestria/
El sueño no llega porque estabas en el/
ya no eres el rey del insomnio dejaste ese trono
donde estas ahora no existe tal rango/
el Buho me mira....dormir...y despertar en ese sueño/
Ya no hay rostros que poder besar.
Gracias por todo.
Besos y amor
je
"Nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa"
Siempre valía la pena perderse en cualquiera de sus poemas, pero lo recordaré especialmente por "Todavía".
Me gustó tu "homenaje", de poeta a poeta, Navero.
Un abrazo
Siempre la poesía como aire, aire, navegaciones, ángel azul sin osamenta, eterna de eternidades...
Un abrazo, gran Navero.
Un bello homenaje a este querido artista
"Velar se debe la vida de tal suerte que viva quede en la muerte" Este es el lema del escudo familiar de otro poeta uruguayo Juan Zorrilla de San Martín.
Sin dudas éste gran poeta lo logró.
Un abrazo.
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