Norah Jones

Norah Jones - If I Were A Painter

BENEDETTI

No puede ser de rigor, o mejor dicho, nada puede ser de rigor para cuando piensas despedir un muerto; un muerto poeta. Imposible porque sencillamente los muertos poetas o poetas muertos nunca mueren, perpetúan su lengua y estiran el codo para alcanzar la sombra del grafito y manchar cualquier cosa útil o inútil donde garabatear un texto, la idea luminosa que más tarde será convertida en poema. Claro que esto no es regla general, primero porque el garabato se puede decir o hacer manifiesto en cualquier cosa, segundo, un poema no siempre será un poema por más que quieras convencer al lector que dicho texto merece ser poema: no lo es, no insistas.

Después de muerto, mi querido poeta muerto, algunos se acordarán de tí, como las editoriales por ejemplo, y alzarán el valor comercial de tus libros, volverás a la vitrina desempolvado y limpio, aunque para la opinión general vas camino a convertirte en polvo original। ¿Acaso no todos vamos a lo mismo? Bueno es recordarte a destiempo, sano, recordarte sano era un exceso y mi tiempo escaso. Al menos los titulares te rescatan del olvido y yo, pegando este poemita tuyo (que me gustó tanto), me resto a los homenajes generales y oficiales, porque sé que en el fondo eso te cansaba y preferías perder el tiempo en cosas más útiles. Así te conocí. Mientras perdía mi tiempo en escaparates y olvidándome de todo, buscaba un libro, un modesto libro que me indicará la mejor manera de convertirme en búho, para convencer a la muerte con una tregua, tregua que esta vez para ti venció. Pero insisto, “ con sus pasos enanos se va acortando el tiempo y en esas brevedades ya no hay revelaciones…”

NADA MÁS QUE UN BÚHO

Éste es el epicentro del insomnio/

la luna que atraviesa las persianas

pone rejas en la pared del sur/

el cielo raso está desvanecido

repaso los centímetros del día

cuento hasta mil doscientos treinta y ocho

pongo a saltar canguros y koalas

ya que los corderitos se cansaron

susurro nombres que empiezan con hache

rememoro boleros / valsecitos

tangos / milongas / liras de fray luis

dos estrofas del himno / una balada

voy cerrando los ojos despacito

pero el sueño no llega / ni siquiera

lo espero con codicia / no lo espero

soy el rey del insomnio / sol un búho

han vestido de oscuro la vigilia

desde la calle sube un gran vacío

por la ventana entran los silencios/

son el lenguaje oculto de la noche

sé que antes del alba he de dormirme

sé que antes del alba he de dormirme

lo repito a ver si me convenzo

sé que antes del alba he de dormirme

y dormido por fin acaso sueñe

que soy un búho / nada más que un búho

MARIO BENEDETTI (1920-2009)

Poema del libro “ El olvido está lleno de memoria”

Editorial Sudamericana

Lucifero, Quel Giorno

Cuando disfruto de estas maravillas

me doy cuenta que la tierra, efectivamente, no es redonda.

Cuando me dejo llevar por notas tan sublimes y prístinas,

compruebo que mi naturaleza luciferina

se sublima.

RAMBERTO RADAMES, 2009 MAYO

Los Escombros de un actor porno

Cuando nace una estrella es como imaginar que nace un hijo। O será que al revés de las cosas, estas nos muestran lo que se puede ver y retrucamos mañosamente, casi mordiendo el viento, para convencernos que las cosas desde cualquier perspectiva nos hablan y profieren palabras brutas, anodinas, burlonamente tibias, tenazmente indolentes, como pretendiendo decirnos que las estrellas brillan por culpa de nuestros ojos।

Y aquí, aunque es sabido a gritos, a voces silenciosas con fecha 8 de mayo del presente hay un poeta, y digo poeta con reiteración de lomo y tomo, alomado y tomado como un hijo al pecho del verso, que de alguna manera brilla como estrella en el negro húmedo de nuestro mirar profundo y con las venias y contra-venias, presenta su libro “Los Escombros de un Actor Porno”, Ediciones LAR, Colección Isla Negra, dirigida por Omar Lara, acontecimiento que se llevará a efecto en Santiago, en la sala de eventos de Le Monde Diplomatique, 20 hrs.

Bien por Kato Ramone, bien por su trabajo y la poesía que renace y revive en cada voz que asoma su objeto al mundo bajo el brazo amable, como la vieja parturienta que de un grito invoca la luz en nuestro grito, un grito en mitad del viento, entre tanta sordera acumulada y la esperanza necesaria para los que saben esperar un mundo mejor।

TRANSITO ADÓNICO PARA JIM MORRISON

Te vas sin hijos a morir al mundo,

hermano Jim, te vas dudando y solo

sobre el asfalto y las estrellas hondas

y albas de enigma.

Sabemos bien que se ha cumplido el plazo

en que el Sol gime alrededor de un seno

y en que un poema nos destroza vértebras

cuando es tu musgo.

Ya lo aprendiste, hermano Jim, que todo

es olvidar y hacerse un poco río,

como un cabello adicto al viento fresco

que supervive.

Y aunque es imbécil repetir tu vuelo,

te cuento un hoy que a mí también me cuentan

tú prisionero en el cielo y yo en la cárcel,

plenos de calles.

Porque es sencillo, porque nada ocurre,

salvo la ausencia, un paso, todo el aire,

el siempre amable y lento, hermano Jim,

polvo de antaño.

KATO RAMONE

Foto: Roberto Apablaza

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