NAVERO MAULINO

Khuestiones and Khuestionamientos II

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Sun, 22 Nov 2009 19:27:00 +0000

En el buen libro de John Le Carré "El hombre más buscado", al inicio aparece el siguiente epígrafe: "La norma de oro es ayudar a escapar de nosotros a aquellos a quienes queremos" Friedrich Von Hügel.
Y para no irnos por las ramas, enfocamos la idea en lo que respecta a asuntos meramente poéticos.

Tanto el filósofo como el poeta (poeta para ambos géneros), meditan en asuntos tanto trascendentales como cotidianos, escarban en eso que nombran naturaleza humana y pretenden ir más allá de una simple idea o pensamiento corriente y arbitrario. Es posible, de hecho me parece que es asi, la partida es la misma pero el final es absolutamente distinto. La largada es estrepitosa para ambos pero llegar a la meta de algo tiene objetivos diferentes: el filósofo fulmina la idea y luego va tras otra; el poeta, en cambio, cae fulminado y voluntariamente se desvía para donde le de la real gana donde el resultado de sus apreciaciones puede incluso ser un rechazo a todo. Teillier, por ejemplo aborrecía el cambio necesario, he ahí una característica de su lárica poética "un rechazo a veces inconsciente a las ciudades" y volcaba su ideario a la simple nostalgia del pueblo perdido. Según Niall Binns, estudioso de la obra del poeta, él vive "desterrado, solo para ganarme la vida, sin integrarme a ella, en el repudio hacia ella", "como un inadaptado". Es posible que al comenzar en cierta búsqueda de respuestas, alguna vez en la vida, aflore la necesidad de vagabundear como un observador imaginario, como recolector de sensaciones y visiones, que más que intergrarse a ellas, lo transforme necesariamente en parte de ellas mismas, como un reflejo, una memoria dentro de la memoria. Para Teillier no importaba el futuro porque su ático estaba lleno de pasados y nostalgias. Algunos nos enajenamos y nos hacemos permeables, habitables por las imágenes y recuerdos con evocadora fuerza mientras el futuro nos llega e inunda por los poros, "nosotros / los desterrados en un lugar donde nadie conoce el nombre de los árboles / donde vemos todo próximo amor / como una próxima derrota, / toda mañana / como una carta que nunca abriremos".

"El hombre urbano se reduce a una especie de autómata, despersonalizado y asediado por artefactos agresivos y deshumanizadores:"en las ciudades / miles de manos se alargan / para acallar furiosos despertadores"; o a un muerto en vida, como esos "cadáveres de una vida que nunca fue" de César Vallejo o los Hollow men (hombres huecos, sin sombra) de Elliot viajando a oficinas o fábricas que matan" (Nial Binns, La poesía de Jorge Teillier: la tragedia de los lares).

He conocido poetas inmersos en las ciudades, más vivos que los muertos que la habitan, siempre inadaptados cargando libros llenos de esperanzas y familiares desconciertos, como si trasladaran en aquellas hojas encuadernadas con sigilo agua fresca y limpia para beber en un día agotador. Tal entusiasmo he conocido como actos donde darse el gratuito gusto ofrecer su libro puerta a puerta, no importara en absoluto la humillación de un simple no, por no decir que ciudadano moderno no lee y pretende aspirar a mayor conocimiento cultural que la proyección limítrofe de su propia sombra. Pablo de Rokha acostumbraba a vender sus libros de esta forma, tal vez, esa era su mayor frustración y encono contra Neruda, ya que al nobilísimo las puertas se abrían todas para él. Imagino lo triste y frustrante comprobar que ofrecer poesía, sea rechazada en plena ciudad y a mansalva, un gesto bestial de una enfermedad viral que lo inunda todo. En esto Teillier fue todo un profeta "he visto día a día en las ciudades vehículos iluminados como trasatlánticos / llevar rostros fatigados de un matadero a otro".

Disfrutemos algo de nuestro poeta

Bajo un viejo techo

Esta noche duermo bajo un viejo techo,
los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo,
y el niño que hay en mí renace en mi sueño,
aspira de nuevo el olor de los muebles de roble,
y mira lleno de miedo hacia la ventana,
pues sabe que ninguna estrella resucita.

Esa noche oí caer las nueces desde el nogal,
escuché los consejos del reloj de péndulo,
supe que el viento vuelca una copa del cielo,
que las sombras se extienden
y la tierra las bebe sin amarlas,
pero el árbol de mi sueño sólo daba hojas verdes
que maduraban en la mañana con el canto del gallo.

Esta noche duermo bajo un viejo techo,
los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo,
pero sé que no hay mañanas y no hay cantos de gallos,
abro los ojos, para no ver reseco el árbol de mis sueños,
y bajo él, la muerte que me tiende la mano.

Otoño secreto

Cuando las amadas palabras cotidianas
pierden su sentido
y no se puede nombrar ni el pan,
ni el agua, ni la ventana,
y la tristeza ha sido un anillo perdido bajo nieve,
y el recuerdo una falsa esperanza de mendigo,
y ha sido falso todo diálogo que no sea
con nuestra desolada imagen,
aún se miran las destrozadas estampas
en el libro del hermano menor,
es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa,
y ver que en el viejo armario conservan su alegría
el licor de guindas que preparó la abuela
y las manzanas puestas a guardar.

Cuando la forma de los árboles
ya no es sino el leve recuerdo de su forma,
una mentira inventada por la turbia
memoria del otoño,
y los días tienen la confusión
del desván a donde nadie sube
y la cruel blancura de la eternidad
hace que la luz huya de sí misma,
algo nos recuerda la verdad
que amamos antes de conocer:
las ramas se quiebran levemente,
el palomar se llena de aleteos,
el granero sueña otra vez con el sol,
encendemos para la fiesta
los pálidos candelabros del salón polvoriento
y el silencio nos revela el secreto
que no queríamos escuchar.

Jorge Teillier (1935-1996). Poemas del país de nunca jamás, 1963. Crónicas del forastero, 1968. Muertes y Maravillas, Editorial Universitaria,2005

Khuestiones and Khuestionamientos

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Sun, 22 Nov 2009 02:50:00 +0000

Pat Metheny, Lyrics & Pedro Aznar

Es normal perdernos siempre de cosas bellas. Sucesos mínimos, pedacitos de silencio, inadvertidas palabras que se las llevó el viento, observaciones comunes que lo dicen todo. Quién puede decir, por ejemplo, que lo ha visto todo? Quién puede agregar, al morir, que ha vivido lo suficiente para quedar tranquilo? Y si al morir nos damos cuenta que todo lo otro nos faltó por conocer?

El mundo es una manzana con dos mitades iniciales.

Y si de pronto reaccionáramos a esa verdad interna que dios es producto de nuestra imaginación. Que apenas es un delirio. Que sólo vemos reflejos de estrellas en el quieto líquido de nuestras copas a medio llenar. Entonces regreso a preguntar..
Quién puede abstraerse de todo y volar por los aires?
Quién contendrá mi aliento al emprender el vuelo?
Acaso la duda de Icaro o su mal cálculo?
Acaso el roce de los dedos de Neptuno por alcanzarnos?
Acaso Éolo y su piedad por aliviar el peso vacuo de estos días?
Delirios, delirios...

Mi madre dirá: "niño todavía sigues soñando tonteras",
"¿por qué no maduras ya?"

Por ahora le respondo que soy una fotografía, un graffiti
asilado en un muro solitario y en desuso.

Rita Marcotulli with Pat Metheny - "Don't Forget"

NIBELUNGOS EN EL BARRIO ROJO DE TALCA

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Fri, 13 Nov 2009 18:32:00 +0000

Fulvio Fernández, artista o terrorista por definición.

Hay gente que no debe estar en ciertas ciudades, especialmente ciudades áridas, por no decir incultas o dormidas. Son un peligro estos seres extraños. Por ejemplo los artistas que deambulan sueltos, a la deriva, como lobos hambrientos más bien jactándose que son un atentado absoluto a la manida y avícola tranquilidad que poseen los habitantes de Avelandia. Naturalmente, algunos, (no es a la totalidad o el todo, léase así); hay excepciones en cada barrio, en cada esquina, en un bar, incluso en el fatídico supermercado o tienda de ropas, en el privado santuario donde algunos se relajan.

Bueno, tal vez, quien sobre (y no es el único que padece esta falla mecánica) en este lugar puede ser mi excéntrico y bipolar amigo Fulvio pintor, Fulvio acuarelista, Fulvio grabador, Fulvio maestro de arte, Fulvio - anti Fulvio, bebedor de la vida y la vid, Fulvio tabacalero ejemplo de irreverencia, un quijote derribando molinos propios y ajenos, un andamiaje que eleva el arte a las nubes más extrañas y verdaderas para dejar caer el color como una plomada y que todo se haga trizas por el arte; Fulvio sabueso que busca su hueso policromático con astucia y estética. Todavía me pregunto el por qué, este individuo, se mantiene firme como un muro en esta ciudad muerta de olvido y sin matices, los que uno quisiera, adosados a la fiel servidumbre del oficio, a medio camino del tiempo en el destiempo. No entiendo.

Sin embargo, me consuela saber que el mismo diablo le encarga ideas y proyectos. Fulvio debería estar en Eurasia, en Joligud, Tanzania, rodeado de la mística wagneriana, sentado en los anillos de saturno o donde le plazca, o mejor navegando en el Rhin y montando a cada walkyria que asome a su mundo creador e intuitivo. Este anacoreta es un caso perdido, un ejemplar extraño y luminoso que deambula por estas calles grises y sumidas en el tedio de lo cotidiano.

Naturalmente se merece un mejor comentario, otra descripción y análisis inteligible para deambular con cierta certeza por su mundo y que calce, perfectamente, en ese ideario arriesgado y emocional, como es su obra transmitida en matices, aventura tonal y exposición de climas adversos, indisciplinados y novedosos.

Su conceptualidad da origen a una posible herencia sin solución. Fulvio nunca tendrá solución posible, un nibelungo es lo que es. Tal vez, un desastre en ensimismado, una muerte que se ríe y manifiesta al mejor estilo de los genios que se remozan ante lo inevitable y adquieren ese brillo seductor, evocante en artilugios, superficies, estructuras, estéticas, guiños y movilidad particularmente fresca.

Seguiré meditando, reflexionando en libertad acerca de este singular personaje que no deja de asombrarme.

A. Navero

Título: Navero hundiendo la última esperanza de los ingenuos

Título: Navero implorando el perdón de sus pecados frente al gran mar

El arte en grabado de Fulvio. Miles de significados y ninguna satisfacción.

Dos rufianes de poca monta, pero con discurso...

Más de Fulvio visite en: http://celtibbero.blogspot.com/

CARNICERIA

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Fri, 09 Oct 2009 04:00:00 +0000

de pronto

al claro tenue de la luna
despertó

con sus manos amasando
ese trozo de carne

húmeda
venosa
hinchada
gelatinosa
llena de espasmo
y abismos insaciados

luego pensó
/ por un instante /
que ese acto tránsfugo ya no era por amor.

Al Spiro Trompha
2009

HE PENSADO EN LOS OJOS DE JUAN GELMAN

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Wed, 30 Sep 2009 21:47:00 +0000

"Los soles solan y los mares maran"
J.G.

He pensado en los ojos de Juan Gelman.
Hoy he estado pensando en esos ojos.
Los ojos de Juan Gelman que se piensan.
Los ojos de Juan Gelman en su rostro.

Piensen ustedes lo que significa.
Yo solamente los estoy pensando.
Nada más que pensarlos este día.
Nada más que pensarlos y pensarlos.

Si bien se piensa, sólo estoy diciendo
que he pensado bastante en esos ojos.
Son dos ojos, tan sólo son dos órganos

porque el ojo es el órgano en su esfera.
No sé explicar siquiera lo que pienso
cuando pienso en los ojos de Juan Gelman.

KATO

A veces uno no sabe lo que tiene, en cuanto a revista o libros me refiero, no sabe hasta que regresa a leer por azar páginas sueltas. Este es el caso de este poema encontrado, un poema apilado entre muchos en la Revista Trilce del mes de enero de 2002, editada y dirigida por el poeta Omar Lara.

Y ese tal Kato, autor del poema, es Kato Ramone, un poeta notablemente curicano, o bien "no es de aqui o no es de allá" (como la canción de Alberto Cortez) y que transita entre las paredes del asombro, la literatura y el sinuoso sendero que nos lleva a la buena poesía.

También he pensado en los ojos, pero en los míos precisamente, porque me permiten encontrar joyitas que gustoso se pueden compartir religiosamente fiel.

A. Navero

Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930) es un poeta y periodista argentino a quien se le otorgó el Premio Cervantes en su edición de 2007.

Kuekeo y tomateo patriangruélico

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Thu, 17 Sep 2009 13:51:00 +0000

" ...los que que duermen sus mares, sus ríos han perdido
sus corceles yerran sin dirección en el invierno
sus antiguas dignidades, sus gloriosas proezas a la sangre pertenecen."
Efraín Barquero

Está de moda desear " felices fiestas " como si fuera la más maravillosa ocasión para celebrar, comparable al cumpleaños o fiestas de fin de año. Estamos rayando en la cursilería de oficinas cesantes, donde secretarias ociosas despachan correos masivos con felices deseos patrioteros.

Esta fecha es para reflexionar y escobillar en el fondo de nuestro lagar, atorarnos con la carne asada de los pesares, engullirnos empanadas picantes y jugosamente existenciales, agregar un poco de música folclórica que solo disfrutan los folcloristas y sumar en cantidad abundante temas huachacas "pa' irle poniéndole la pimienta, la color, el brillo, azúcar..." o lo que se estile, total es la fiestoca patria.

Ponerse grave, ni soñarlo. La gravedad es un atentado al corazón popular chileno y sus tradiciones. Si sale don Seba afírmense muchachos... regresa la chilenidad con Quincheros pero sin marchas militares (se olvidaron de esos tiempos niñitos?). Regresan los ritos de la alta sociedad patronal dueña de tradiciones arcaicas del pueblito llamado Las Condes y de todo Chile. El trompo bien temperado, el volantín encumbrado, la doña cueca de salón, mistelas, aromas culinarios, refinados mostos para sumergirse con pasión será la tónica. Es posible que adoptemos el estilo celebracionista del país del norte, vayan fijándose en los pequeños grandes cambios que se incorporan irresistiblemente en algunos sectores de la societé y se acordarán de mi.

La pluma del hombre de la tierra o mapuche ni hablar, sigue destarrada, confinada al olvido., aunque el hacha se ha desenterrado y nadie se percata. Hay muchas cosas o elementos socioculturales que hemos borrado de nuestra miope memoria colectiva, como la confianza, en los vecinos, la generosidad y el desprendimiento de los amigos: "onde comen tres pueden comer cinco", "échele no más compaire, pa´eso estamos". Recuerdo unos versos de Barquero "Regreso tarde, hombre dormido, golpeo en la puerta de tu casa para que despiertes o duermas más profundamente" / "obreros de este muro caldeado por el sol, cuyos adobes cortados en la noche pesan como cuerpos humanos".

Bueno todavía faltan algunos meses para decidir quien mierda nos gobernará. Quién sacrificará el último Huemúl para el asado y desplumará ese cóndor asustado y etéreo. El Condorito es lo más chileno que nos queda camaradas, como la estrella milagrosamente solitaria en la bandera. Algunos quisieran adosar catoce estrellitas faranduleras. Otra vez Barquero "un halcón planea en el cielo desierto".

Seguramente inmerso en la curadera o borrachera colectiva saldrán trapitos al sol, calientes recuerdos y nostalgias insanas de lo que fue y o se perdió, la alegría por lo que es y lo mucho o nada que se tiene. Sin embargo, apoyado en el mesón de las divinidades, disfrutando el dulce sabor de huesillos con mote me pregunto:

Quién pensará en el curso del país (sin buscar dividendos económicos)?
Un país que comienza en la punta de Arica, hasta cierta región saltarnos un pedazo de tierra sureña o varios pedazos de la misma, y pasar por tierra argentina o por mar para acceder a lo que nos queda de pais.

Quién pensará en el costo de esta suerte de jolgorio patrio? Todas las calamidades suceden en septiembre.

Cuál será el tamaño de la sonrisa de supermercados y tiendas del rubro? De qué crisis estamos hablando chilenos míos.

Quién pensará que patria es un concepto abstracto y lejano en manos de tan pocos?

Quién pensará en medio de esta ebriedad colectiva que vamos de regreso al colonialismo?
A quien le intersa en medio de tanto condumio y bebida.

Bueno no quiero ser pesimista y recojo un grito ancestral que me hiciera llegar el amigo poeta BGK: "Venceremos, mil veces venceremos" . Bien bebido y comido a quien le importa todo esto?
Qué vamos a vencer si nacemos vencidos?

Pero seamos positivos, no todo es negro como la noche ciega en medio de este vecindario tan gris. Un consuelo es la rica empanada que me sirvo con sabroso vino pipeño. La sirvo con gusto para clausurar esta pensadora (por ahora) y dedicarme a privilegiar el paladar con ofrecimientos tan generosos como grotescos. Todo lo demás, en esta fecha, vale callampa. Para condoros tenemos a Condorito...

Nvro off side

SIGNIFICADO

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Mon, 14 Sep 2009 02:34:00 +0000

el universo es solo un segundo de emoción
no más que eso /

para nosotros
toda una eternidad /

cuando las cosas presentan su punto
de ebullición /

tienen el significado que busco:

una eternidad
rodeada de flores
y nubes cristalinas.

Mac Edonio Thorpe

Imagen: Galaxia NGC 5195, que queda a dos cuadras universales...doblando la esquina.

LA JUGADA POETICA EN UN CHILE QUE NO SIGNIFICA SANTIAGO

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Sat, 22 Aug 2009 14:27:00 +0000

A fin de Agosto, mes de los gatos, proximidad de la bella primavera y esas cosillas agradables que nos provoca en el cuerpo el buen tiempo, la región se apresta, otra vez, a ser beneficiada con un derroche, no mejor una avalancha poética por barrios y plazas, hasta que las velas no ardan. Esta congregación será en Curicó y Talca. Es gratuito, vitamínico, libre de smog, con abundante entusiasmo y anticolesterol.

Bien por ellos y todos los que se dejan llevar por estos susurros necesarios.

PROGRAMA DESCENTRALIZACIÓN POÉTICA TALCA

VIERNES 28 DE AGOSTO

15:00 Centro Penitenciario Femenino / Lectura de mujeres poetas. Música. Evelyn Cornejo

18:00 Teatro Liceo Abate Molina / Exhibición de Documental: “El surrealismo chileno nació en Talca”, de Eduardo Bravo Pezoa

Mesa Redonda en torno a “La Mandrágora”

Exponen: Lucía Muñoz, Claudia Kalleg, Eduardo Leyton-Pérez.

20: 00 Centro de Extensión UCM / Presentación del libro, “Los escombros de un Actor Porno”,

del Poeta Kato Ramone. / Lectura Poética.

23:00 TNT Restobar / Música y Poesía / 2 Norte 615, casi al llegar / Av. Isidoro del Solar (Diagonal)

SABADO 29 DE AGOSTO.

09:30 Memorial DD. DD. Cementerio Municipal / Breve Reseña Histórica y lectura poética.

11:00 Radio Comunitaria “Primavera” / Población Padre Hurtado / Hip Hop y Poesía.

15:00 Radio Comunitaria “Travesía”, Mercedes. / Festival de Poesia Fotografia y Arte Visual

22:00 Restaurant Tuareg / Presentación Yerba Mala Cartonera Ed. / Lectura Microfono Libre

No dejen de visitar esta dirección, es interesante, educativa, demostrativa y de real trascendencia para las letras curicana y de la región.

http://poetascuricanos.blogspot.com/

Y obviamente esta página con todo los detalles, más el registro de sus actividades.

http://descentralizacionpoetica.blogspot.com/

Pregunta para el futuro: ¿alcanza el combustible para llegar a Cauquenes, Linares, Parral, Constitución, Teno, etc?

Camerata guatemalteca

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Sat, 15 Aug 2009 15:37:00 +0000

Quiero compartir este artículo aparecido en el Suplemento Babelia, El País, Madrid, 15 de agosto de 2009, y que gentilmente compartió Eddy Roma, escritor y crítico literario de guatemala. Como veremos en el artículo nuestros países, como en toda latinoamérica, se padece del mismo mal.

Camerata guatemalteca

RODRIGO REY ROSA 15/08/2009

En medio de la tensión y las protestas callejeras contra el Gobierno en la ciudad de Guatemala, el escritor Rodrigo Rey Rosa intenta asistir a un concierto de música clásica que ofrece una joven orquesta. Es un grupo de músicos que tocan ad honorem y se han convertido en héroes en un país en el que pocos creen.

El viaje por tierra que debí hacer a Honduras quedó en suspenso por las noticias de bloqueos de carreteras, tanto por parte de los simpatizantes del presidente depuesto como de sus opositores, así que pude aceptar la invitación, que recibí la víspera, para ir a escuchar el concierto que daba en la ciudad de Guatemala una pequeña orquesta de cuerdas nueva y para mí desconocida. Atravesar la ciudad para ir al Conservatorio Nacional resultó, a las cuatro de la tarde, mucho más complicado de lo que yo esperaba. A mitad de la avenida de La Reforma, el tráfico estaba interrumpido, y de pronto me vi atrapado entre una multitud de autos inmóviles que recordaba el célebre cuento de Julio Cortázar. Al principio pensé que sería una marcha más en protesta por la (cada vez más) misteriosa muerte de Rodrigo Rosenberg, y no dejé de experimentar cierta impaciencia, no la natural irritación producida por la imposibilidad de movimiento, sino un desasosiego que tenía que ver más bien con la ingenuidad política de mis coterráneos y compañeros de clase (económica). "El mártir de los ricos", como le llamó algún columnista, para muchos dejó ya de parecer un héroe, aunque sin duda fue una víctima, y es posible que se haya prestado a un juego político del que creyó que saldría con vida. El abogado-empresario, propietario de más de veinte compañías en las que empleaba como testaferro a su guardaespaldas -y entre las cuales hay una que impugna actualmente un contrato por casi un millón de dólares para la emisión de pasaportes [el Periódico, Guatemala, junio, 2009]-, dejó un vídeo con una acusación post mortem ("Si usted está en este momento oyendo y viendo este mensaje es porque fui asesinado...") en la que señala como autores intelectuales de su muerte al presidente de la República, a la primera dama y al secretario privado de la Presidencia. Cuando logré escapar del torrente congelado pero estridente de automóviles, vi que los manifestantes, en lugar de ser miembros de la población chic de la ciudad, eran indígenas "de traje" -cientos, posiblemente miles, de campesinos que llevaban mantas y pancartas y que, mientras avanzaban, iban dejando graffiti en postes y paredes como protesta contra las concesiones para minería de metales a cielo abierto otorgadas últimamente a lo largo y ancho del país-; mi impaciencia se convirtió en un sentimiento de aprobación.

Había encendido la radio, y ahora el noticiero comentaba los sucesos ocurridos esa tarde en el Congreso Nacional. Diputados de partidos rivales habían reñido durante la reunión plenaria; se dieron de empujones, se retaron a peleas de puños, y una congresista arrojó un vaso de agua a un opositor. A esta sesión, en la que se aprobó la ampliación del mandato de la Comisión Internacional contra la Impunidad en Guatemala, presidida por Carlos Castresana, habían asistido como observadores los embajadores de varios países, entre ellos el de Estados Unidos, que abandonaron el Congreso indignados por la conducta de los diputados. Uno de los agresores explicó a la prensa que la reyerta se debió a que "insultaron a mi mamá, y eso yo no lo permito a nadie", y su voz sonaba cómicamente quejumbrosa.

No fui el único en llegar tarde al concierto, que afortunadamente empezó con media hora de retraso. El acto era gratuito, y para mi sorpresa el anfiteatro estaba casi vacío. El público, compuesto de algunos familiares y amigos de los músicos, vestía informalmente, lo mismo que el director de la orquesta y los intérpretes, que eran muy jóvenes. Después de una breve presentación sin ceremonia alguna, el director anunció en voz alta el programa, que no había sido impreso por falta de fondos, y que incluía piezas de Bach y de Vivaldi, y la hermosa Simple symphony de Benjamin Britten.

Después del irritante trayecto a través de la ciudad con su ambiente de tensión y desasosiego, la música producida por aquellos veinte jóvenes -once violines, tres violas, tres bajos y un juego de timbales (Sibelius)- tuvo, desde los primeros compases, un efecto mágico, y durante el tiempo que duró el concierto olvidé casi por completo las asperezas del mundo exterior. La concentración religiosa de los músicos, la devota atención del público, la ausencia de notas falsas y la conciencia de que, a pesar de todo, había todavía hoy lugar para la "experiencia estética" -todo esto hizo sentirme enormemente afortunado por el simple hecho de estar allí.

Al terminar el concierto acompañé a varios de los músicos a tomar una refacción en un café a pocos pasos del conservatorio, y tuve la oportunidad de hacer algunas de las preguntas que se me ocurrieron mientras escuchaba la música y soñaba despierto. Así, me enteré de que la Camerata guatemalteca se había formado unos meses atrás por iniciativa de los propios intérpretes, que tocan ad honorem. "El conservatorio nos ayuda con el espacio, que nos dan gratuitamente, los atriles y algunos instrumentos -me dijo el director, Martín Corleto, que hizo sus estudios, becado, en Ulynaskov, Rusia-. Pero nadie nos paga". "¿Por qué no hacen más publicidad?", pregunté después. "La publicidad es demasiado cara, y a nuestros comentaristas de cultura parece que no les interesa la música clásica", fue la respuesta. Alguien señaló que pocos meses antes el Ministerio de Cultura, que financia el conservatorio, devolvió oficial e inexplicablemente al Gobierno central más de treinta millones de quetzales (unos tres millones de euros) en concepto de "sobrantes". Más fuerte que ningún sentimiento de indignación ciudadana fue el de orgullo al pensar que compartía mesa con un grupo de auténticos incorruptibles, es decir, de héroes - la clase de héroes que extrañamos en estos tiempos, cuando el arte guatemalteco por excelencia parece que es el arte del asesinato político.

Rodrigo Rey Rosa (Guatemala, 1958) ha publicado este año la novela El material humano (Anagrama).

foto: Rodrigo Rey Rosa, de Lisbeth Salas

Amy Winehouse

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Wed, 12 Aug 2009 18:14:00 +0000

Todo bien hasta cuando Carole King (década del 70) aparece con este tema "Will You Still Love Me Tomorrow" (me amarás mañana). Todo bien, todo tranquilo en mi mentecilla musical. En ese tiempo un gran tema que mató muchas ilusiones, sin embargo, tantas otras comenzaron, nada nuevo, todo corría perfecto por el mismo carril de la vida.

Decía que todo bien hasta que llegó ella: Amy Winehouse. La gran diosa británica, amada e idolatrada por su voz, por su vida vertiginosa de dulce y agraz. Amy, más famosa que Harry Potter? Da lo mismo, el mundo británico la exporta con maestría, como saben hacerlo ellos, y desperdigarla por el mundo con ese manejo escénico y voz envidiable.

Y aprovecho el impulso ya que no tengo nada útil que agregar, por el momento, a esta bitácora. Por ahora sigo pensando en esta diosa, Amy, y tratando de averiguar a cuantos a desplazado con su voz de ángel caído.

Más fuerte que yo

2004, en sus mejores momentos. Luego llegarían nubes a cubrir su carrera. Todo genio tiene tendencia a la autodestrucción.

INVITACION

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Sat, 25 Jul 2009 04:07:00 +0000

Estimados amigos, curso esta invitación abierta para todos quienes gusten de una buena jornada cultural.

GALEANO, SIEMPRE GALEANO, CUANDO LA POLIS SE TRIZA

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Sun, 19 Jul 2009 21:12:00 +0000

Siempre en nuestras lecturas, a veces, tenemos un libro que recorremos a diario por frases, capítulos y bien ciertas pasajes, que como biblia nos remiten al maletín memorial y recordar hechos pasados que tarde o temprano vuelven a repetirse en nuestra América Latina. Les invito a leer estas líneas y convencernos que por momentos la palabra entra en nuestras mentes y cuerpos prisioneros para evocar, tal vez, algún momento mejor.

"A don Alejo Carpentier no lo conozco. Alguna vez tendré que verlo. Tengo que decirle:

- Mire, don Alejo, yo creo que usted nunca ha de haber oído hablar del Mingo Ferreira. Él es un compañero mío que dibuja con gracia y con drama. Me acompañó durante años en sucesivas aventuras de los diarios y revistas y los libros. Trabajó a mi lado y algo supe de él, aunque poco. Él es un tipo sin palabras. Lo que a él le salen son dibujos, no palabras. Viene de Tacuarembó, es hijo de un zapatero; siempre fue pobre.

Y decirle:
- En Montevideo, él se ligó varias prisiones y palizas. Una vez estuvo presodurante algunos meses, cerca de un año creo, y cuando salió me contó que en el lugar donde estaban encerrados se podía leer en voz alta. Era un galpón inmundo. Los presos se amontonaban uno encima del otro, rodeados de fusiles, y no podían moverse ni para mear. Cada uno de los presos se paraba y leía para todos.

Yo quería contarle, don Alejo, que los presos quisieron leer El siglo de las luces y no pudieron. Los guardias dejaron entrar el libro, pero los presos no pudieron leerlo. Quiero decir: lo empezaron varias veces y varias veces tuvieron que dejarlo. Usted les hacía sentir la lluvia y los olores violentos de la tierra y de la noche. Usted les llevaba el mar y el estrépito del oleaje rompiendo contra la quilla del buque y les mostraba el latido del cielo a la hora en que nace el día y ellos no podían seguir leyendo eso.

(...)

Yo quería contarle esas cosas, compañero Alejo, y dejárselas, porque son suyas".

Extracto, pag. 112/113, Días y Noches de Amor y de Guerra, de Eduardo Galeano.

Alejo Carpentier y Valmont (26/dic/1904 – 24/abril/1980), fue un novelista y narrador cubano,considerado como uno de los artífices de la renovación de la literatura latinoamericana, en particular a través de su estilo de escritura, que incorpora todas las dimensiones de la imaginación —sueños, mitos, magia y religión— en su idea de la realidad.

Eduardo Hughes Galeano (Montevideo 3/septiembre/1940) es un peirodista y escritor uruguayo, destacada

personalidad de las letras latinoamericanas. Sus libros han sido traducidos a varios idiomas. Sus trabajos trascienden géneros ortodoxos, combinando documental, ficción, periodismo, análisis político e historia. Galeano niega ser un historiador: "Soy un escritor que quisiera contribuir al rescate de la memoria secuestrada de toda América, pero sobre todo de América Latina, tierra despreciada y entrañable".

(Fuente Wikipedia)

El paso lento de Rafael Cadenas

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Sat, 04 Jul 2009 02:21:00 +0000

Rafael Cadenas (Barquisimeto 1930), irremediablemente sigue caminando por sus calles menesterosas con la frente en alto y cierto decoro ensimismado de su obra que refleja, como un espejo, su vida y sus letras. En una urbe transitada por la prisa, Cadenas, sigue fiel a sus pasos, saltando el tiempo de las baldosas, precipitando el encuentro...

A. Navero

Testimonio y tortura en la obra de Víctor Montoya

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Tue, 30 Jun 2009 16:59:00 +0000

" El tema de la tortura, en tiempos en que el clamor popular pide que los ex dictadores sudamericanos sean juzgados por sus delitos de lesa humanidad, vuelve a ser un punto de apoyo para no olvidar el pasado ni repetir la historia. En este caso, los cuentos de Víctor Montoya (La Paz, Bolivia,1958), son una clara denuncia y protesta contra los crímenes cometidos a nombre de “la defensa de la soberanía nacional y la lucha contra la subversión comunista”. El autor, que sufrió la persecución, la cárcel, la tortura y el exilio durante el régimen de Hugo Banzer Suárez, ha recreado la realidad dantesca de las cámaras de tortura a partir de una experiencia personal y colectiva, con la intención de rescatar la voz anónima de las víctimas y dejar un testimonio vivo de una de las etapas más sombrías de la historia de América Latina.

Su testimonio de la tortura, relatado en primera persona en un videoclip realizado en Estocolmo, puede verse en YouTube: http://www.youtube.com/watch?v=q8-QmNN8_G0

“Días y noches de angustia”, que revela los diversos métodos de tortura que usaron las dictaduras militares en el marco de la denominada “Operación Cóndor”, obtuvo el Premio Nacional de Cuento de la Universidad Técnica de Oruro, en 1984. Además, según la crítica especializada, con este escritor ingresa el tema de la tortura en la literatura boliviana del siglo XX.

“Cuentos violentos”, impregnados de realismo y suspense, deja constancia de los atropellos a la dignidad humana que las dictaduras cometieron antes y después de que se firmara el documento de fundación del Plan Cóndor durante la Primera Reunión Interamericana de Inteligencia Nacional realizada en Santiago en 1975.

El Plan Cóndor, cuyos “archivos del terror” fueron descubiertos en una comisaría de Asunción en 1992, alcanzó una sofisticada cooperación por encima de las fronteras entre los servicios de inteligencia de Chile, Argentina, Uruguay, Brasil, Paraguay y Bolivia, entrenados y alentados por EE.UU.

En el acta de clausura de la reunión Interamericana de Inteligencia Nacional, se decía, entre otros, “Iniciar contactos bilaterales o multilaterales, proporcionar antecedentes de personas y organizaciones conectadas con la subversión y establecer un directorio completo con los nombres y las direcciones de aquellas personas que trabajen en Inteligencia para solicitar directamente los antecedentes de personas y organizaciones conectadas directa o indirectamente con el Marxismo...”.

Los cuentos de Víctor Montoya, que forman parte de la memoria histórica, nos aportan datos para seguir el juicio contra los responsables de la “Operación Cóndor”, con la esperanza de que no queden impunes los crímenes ni se olvide la memoria de las víctimas del terrorismo de Estado".

Obras principales:

- Huelga y represión. Ed. Författares Bokmaskin, Estocolmo, Suecia, 1979.
- Días y noches de angustia. Ed. Författares Bokmaskin. Estocolmo, Suecia, 1982.
- Cuentos violentos. Ed. Luciérnaga. Estocolmo, Suecia, 1991.
- El laberinto del pecado. Ed. Luciérnaga, Malmoe, Suecia, 1993.
- El eco de la conciencia. Ed. Luciérnaga, Malmoe, Suecia, 1994.
- Antología del cuento latinoamericano en Suecia. Ed. Invandrarförlaget, Borås, Suecia, 1995.
- Palabra encendida. Ed. Invandrarförlaget, Borås, Suecia, 1996.
- El niño en el cuento boliviano. Ed. Författares Bokmaskin, Estocolmo, Suecia, 1999.
- Cuentos de la mina. Ed. Författares Bokmaskin, Estocolmo, Suecia, 2000.
- Entre tumbas y pesadillas. Ed. Heterogénesis, Lund, Suecia, 2002.
- Fugas y socavones. Ed. Ficticia (Biblioteca de Cuento Anís del Mono), México, 2002.
- Literatura Infantil: Lenguaje y Fantasía. Ed. La Hoguera, Santa Cruz, Bolivia, 2003.

RECUERDOS DEL PASADO

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Mon, 29 Jun 2009 22:21:00 +0000

“Unámonos por los que quedaron atrás,
por los que no tuvieron piernas que ponerse,
unámonos por la madre que perdió todos sus hijos
y por el padre que sólo tuvo tiempo para acostarse y morir
unámonos por el amigo que no nos pudo abrir su puerta
porque estaba engrillado,
unámonos por la infancia que no tuvimos
porque fuimos lanzados a la calle…”

Efraín Barquero, La compañera y otros poemas,
Edit. Nascimento, 1971

Este mundillo, mundillo cada día más loco, comienza a cansarme integralmente. Viendo los acontecimientos acaecidos estos días: la muerte de un cantante que de blanco pasó a negro de inmediato y, una alzada de fusiles en Honduras al mejor estilo latinoamericano, comienzo a considerar seriamente la posibilidad que esta última noticia sea una mala costumbre no erradicada.

En pleno siglo 21, de golpe regresamos al siglo 20. Un país tan pequeño como Honduras, con enormes necesidades (el PIB per cápita se ha mantenido estancado en 0.3 por ciento anual y progreso en los indicadores de pobreza), salta a la primera página de los diarios con cierto asombro mundial. Los motivos para ambas partes pueden ser muy cuestionables, pero insisto que a los presidentes normalmente se ponen o echan del poder con votos y es de mal gusto que ellos, los presidentes y su grupito de poder en ciertas latitudes, manipulen a la opinión pública para avalar cambios a su Constitución y aspirar a la reelección inmediata. Compruebo además, que este asunto de los ejércitos garantes de la soberanía es una excusa para que las clases dominantes nunca dejen gobernar ideas sociales y solidarias sin su beneplácito. Ahora, tal vez me equivoque, este derrocamiento in situ del presidente Manuel Zelaya tenga un efecto dominó y algunos hombrecitos bien conservados y de gruesa billetera, de esos salvapatrias conocimos muy bien en ese Chile oscuro, en algún mitín privado saboreen la idea de regresar al pasado como alternativa para protegerse de ciertos aires sociales que se asoman por la comarca.

Latinoamérica trata de olvidar su pasado golpista, de enterrar sus muertos y restablecer la vida que fue escindida y en otras borrada de un zarpazo. Todo un proceso que se silenciaba con el famoso sistema económico liberal, mientras nosotros, los actores obligados seguíamos siendo noticia en nuestro propio living. Quiero decir que la gran masa popular feneció, cayó al hoy profundo del subsistir y enterró toda idea de cambio, dobló como una frazada toda la capacidad de lucha por ideales mejores. Seguramente es el miedo, el miedo sembrado, el terror de las calles salvajes que podías transitar un día cualquiera y sin tener la certeza que regresarías al hogar.

Hoy las calles de Tegucigalpa se transforman en calles de Santiago de Chile, o de Lima, La paz, Buenos Aires… etc. La incertidumbre, la desinformación y desconcierto regresan como viejos conocidos. Nunca se sabe la real magnitud del daño causado cuando se pisotean ideales como la inocencia ultrajada. Por esos caminos salen a ladrar los perros, me decía un buen amigo, por esos lupanares los cuervos van de casa”.

Tenemos muchos testimonios históricos de estas situaciones deplorables. Esta vez les invito a conocer la experiencia de un amigo y hermano, me refiero a Víctor Montoya, escritor boliviano nacido en la Paz un 21 de junio de 1958, hoy radicado en Suecia. Su testimonio y experiencia nos permite refrescar la memoria para estos tiempos tan olvidadizos. Por cierto, nuestros países comparten un idioma, una historia y destino común. De igual manera compartimos la suerte de miles que no regresaron para contarlo.

Alberto Navero

VICTOR MONTOYA: TESTIMONIO DE LA TORTURA (video)
http://www.youtube.com/watch?v=q8-QmNN8_G0

Lêdo Ivo

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Thu, 18 Jun 2009 17:56:00 +0000

Como buen ciudadano, ciudadano inundado por la lluvia, voy dejando para mañana lo que puedo hacer pasado mañana. Es una regla infalible y saludable cuando tienes cosas que hacer y, para ser honesto, me importa un pepino hacerlas. Lo atribuyo a la malvada dejación, a este aúlico crujir del viento que cierra portones y abre ventanas, o bien cierra ventanas y abre los portones que anuncian, posiblemente, un día mejor. Y en medio de tanto deambular e indecisiones me encuentro con este señor poeta, este poeta llamado Lêdo Ivo, nacido Maceió, Alagoas, Brasil en 1924, de la generación del 45 y de reconocida y premiada trayectoria. Acuso que ya le conocía de antes, pero en esa ocasión solamente le contemplaba lleno de asombro (y en esta materia soy algo infiel, a todos los buenos los miro con asombro antes de ahogarme en sus lecturas). Desde aquél tiempo este asombro no disminuye su presencia.

Los pobres en la estación de autobuses


Los pobres viajan. En la estación de autobuses levantan los pescuezos como gansos para .........mirar los letreros del autobús. Sus miradas son de quien teme perder alguna cosa: la maleta que guarda un radio de pilas y una .........chaqueta que tiene el color del frío en un día sin .........sueños, el sandwich de mortadela en el fondo de la .........mochila, y el sol del suburbio y polvo más allá de los .........viaductos. Entre el rumor de los alto-parlantes y el .........traqueteo de los autobuses temen perder su propio viaje escondido en la neblina de los horarios. Los que dormitan en las bancas despiertan .........asustados, aunque las pesadillas sean un privilegio de los que abastecen los oídos y el tedio de .........los psicoanalistas en consultorios asépticos como el algodón .........que tapa la nariz de los muertos. En las filas los pobres asumen un aire grave que une temor, impaciencia y sumisión. ¡Qué grotesco son los pobres! ¡Y cómo .........molestan sus olores aun a la distancia! No tienen la noción de los conveniente, no .........saben portarse en público. El dedo sucio de nicotina restriega el ojo .........irritado que del sueño retuvo apenas la legaña.
Del seno caído e hinchado un hilillo de leche escurre hacia la pequeña boca habituada al lloriqueo. En los andenes van y vienen, saltan y aseguran maletas y paquetes, hacen preguntas impertinentes en las .........ventanillas, susurran palabras misteriosas y contemplan las portadas de las revistas con aire espantado de quien no sabe el camino del salón de la .........vida. ¿Por qué ese ir y venir? ¿Y esas ropas .........extravagantes, esos amarillos de aceite de dendé que lastiman .........la vista delicada del viajero obligado a soportar tantos olores .........incómodos, y esos rojos chillantes de feria y parque de .........diversiones? Los pobres no saben viajar ni saben vestirse. Tampoco saben vivir: no tienen noción del .........confort aunque algunos de ellos tengan hasta televisión. Verdaderamente los pobres no saben ni morir. (Tienen casi siempre una muerte fea y de mal .........gusto) Y en cualquier lugar del mundo molestan, viajeros inoportunos que ocupan nuestros .........lugares aun cuando vayamos sentados y ellos viajen .........de pie
©Ledo Ivo
De: La noche misteriosa

El sol de los amantes

El oficio de quien ama es ver un sol oscuro sobre el lecho, y en el frío, nacer al fuego de un verano que no dice su nombre. Es ver, constelación de pétalos, la nieve caer sobre la tierra, algodón del cielo, aire del silencio que nace entre dos espaldas. Es morir claro y secreto cerca de tierras absolutas, del amor que mueve las estrellas y encierra a los amantes en un cuarto.
©Ledo Ivo Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres

Poema El Portón

El portón se abre el día entero
pero en la noche yo mismo lo cierro.

No espero ningún visitante nocturno
a no ser el ladrón que salta el muro de los sueños.

La noche es tan silenciosa que me hace escuchar
el nacimiento de los manantiales en los bosques.

Mi cama blanca como la vía láctea
es breve para mí en la noche negra.

Ocupo todo el espacio del mundo. Mi mano desatenta
derriba una estrella y ahuyenta un murciélago.

El latir de mi corazón intriga a las lechuzas
que, en las ramas de los cedros, rumian el enigma
del día y de la noche paridos por las aguas.

En mi sueño de piedra quedo inmóvil y viajo.
Soy el viento que palpa las alcachofas
y enmohece los arreos colgados en el establo.

Soy la hormiga que, guiada por las estaciones,
respira los perfumes de la tierra y el océano.

Un hombre que sueña es todo lo que no es:
el mar que deterioran los navíos,
el silbo negro del tren entre hogueras,
la mancha que oscurece el tambor de queroseno.

Si antes de dormir cierro mi portón
en el sueño se abre. Quien no vino de día
pisando las hojas secas de los eucaliptos
viene de noche y conoce el camino, igual que los muertos
que aunque jamás verán, saben dónde estoy?

cubierto por una mortaja, como todos los que sueñan
se agitan en la oscuridad, gritan palabras que huyeron del diccionario

y respiran el aire de la noche que huele a jazmín
y a dulce estiércol fermentado.

Los visitantes indeseables atraviesan las puertas atrancadas
y las persianas que filtran el paisaje de la brisa y me rodean.

¡Oh misterio del mundo!, ningún candado cierra el portón de la noche.
En vano fue que al anochecer pensara en dormir solo
protegido por el alambre de púas que cerca mis tierras
y por mis perros que sueñan con los ojos abiertos.

En la noche, una simple brisa destruye los muros de los hombres.
Aunque mi portón amanece cerrado
sé que alguien lo abrió, en el silencio de la noche,
y asistió en lo oscuro a mi sueño inquieto.

©Ledo Ivo
Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres

Entonces, al madurar en cierto invierno o en aquella tarde de otoño, o simplemente en un bar orillando el Maule, con amigos tan llenos de poemas como yo, me dí cuenta que las pequeñas cosas giran en silencio, son las que engrandecen el alma y nos detienen en el tiempo. Seguramente, creo que puede ser asi, la insignificancia de la poesía como valor negociable, no es más que el valor sencillo y mínimo del verdadero gigante, que se sabe gigante y que permite construirnos puentes, caminos, senderos laberínticos para transitar descalzos y desnudos al borde del origen de nuestra propia esencia y preguntarnos si los sueños tienen más vida que nuestra propia vida.

A. Navero

Norah Jones

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Sat, 30 May 2009 02:38:00 +0000

Norah Jones - If I Were A Painter

BENEDETTI

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Tue, 19 May 2009 19:13:00 +0000

No puede ser de rigor, o mejor dicho, nada puede ser de rigor para cuando piensas despedir un muerto; un muerto poeta. Imposible porque sencillamente los muertos poetas o poetas muertos nunca mueren, perpetúan su lengua y estiran el codo para alcanzar la sombra del grafito y manchar cualquier cosa útil o inútil donde garabatear un texto, la idea luminosa que más tarde será convertida en poema. Claro que esto no es regla general, primero porque el garabato se puede decir o hacer manifiesto en cualquier cosa, segundo, un poema no siempre será un poema por más que quieras convencer al lector que dicho texto merece ser poema: no lo es, no insistas.

Después de muerto, mi querido poeta muerto, algunos se acordarán de tí, como las editoriales por ejemplo, y alzarán el valor comercial de tus libros, volverás a la vitrina desempolvado y limpio, aunque para la opinión general vas camino a convertirte en polvo original। ¿Acaso no todos vamos a lo mismo? Bueno es recordarte a destiempo, sano, recordarte sano era un exceso y mi tiempo escaso. Al menos los titulares te rescatan del olvido y yo, pegando este poemita tuyo (que me gustó tanto), me resto a los homenajes generales y oficiales, porque sé que en el fondo eso te cansaba y preferías perder el tiempo en cosas más útiles. Así te conocí. Mientras perdía mi tiempo en escaparates y olvidándome de todo, buscaba un libro, un modesto libro que me indicará la mejor manera de convertirme en búho, para convencer a la muerte con una tregua, tregua que esta vez para ti venció. Pero insisto, “ con sus pasos enanos se va acortando el tiempo y en esas brevedades ya no hay revelaciones…”

NADA MÁS QUE UN BÚHO

Éste es el epicentro del insomnio/

la luna que atraviesa las persianas

pone rejas en la pared del sur/

el cielo raso está desvanecido

repaso los centímetros del día

cuento hasta mil doscientos treinta y ocho

pongo a saltar canguros y koalas

ya que los corderitos se cansaron

susurro nombres que empiezan con hache

rememoro boleros / valsecitos

tangos / milongas / liras de fray luis

dos estrofas del himno / una balada

voy cerrando los ojos despacito

pero el sueño no llega / ni siquiera

lo espero con codicia / no lo espero

soy el rey del insomnio / sol un búho

han vestido de oscuro la vigilia

desde la calle sube un gran vacío

por la ventana entran los silencios/

son el lenguaje oculto de la noche

sé que antes del alba he de dormirme

lo repito a ver si me convenzo

sé que antes del alba he de dormirme

y dormido por fin acaso sueñe

que soy un búho / nada más que un búho

MARIO BENEDETTI (1920-2009)

Poema del libro “ El olvido está lleno de memoria”

Editorial Sudamericana

Lucifero, Quel Giorno

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Mon, 11 May 2009 02:55:00 +0000

Cuando disfruto de estas maravillas

me doy cuenta que la tierra, efectivamente, no es redonda.

Cuando me dejo llevar por notas tan sublimes y prístinas,

compruebo que mi naturaleza luciferina

se sublima.

RAMBERTO RADAMES, 2009 MAYO

Los Escombros de un actor porno

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Fri, 08 May 2009 03:41:00 +0000

Cuando nace una estrella es como imaginar que nace un hijo। O será que al revés de las cosas, estas nos muestran lo que se puede ver y retrucamos mañosamente, casi mordiendo el viento, para convencernos que las cosas desde cualquier perspectiva nos hablan y profieren palabras brutas, anodinas, burlonamente tibias, tenazmente indolentes, como pretendiendo decirnos que las estrellas brillan por culpa de nuestros ojos।

Y aquí, aunque es sabido a gritos, a voces silenciosas con fecha 8 de mayo del presente hay un poeta, y digo poeta con reiteración de lomo y tomo, alomado y tomado como un hijo al pecho del verso, que de alguna manera brilla como estrella en el negro húmedo de nuestro mirar profundo y con las venias y contra-venias, presenta su libro “Los Escombros de un Actor Porno”, Ediciones LAR, Colección Isla Negra, dirigida por Omar Lara, acontecimiento que se llevará a efecto en Santiago, en la sala de eventos de Le Monde Diplomatique, 20 hrs.

Bien por Kato Ramone, bien por su trabajo y la poesía que renace y revive en cada voz que asoma su objeto al mundo bajo el brazo amable, como la vieja parturienta que de un grito invoca la luz en nuestro grito, un grito en mitad del viento, entre tanta sordera acumulada y la esperanza necesaria para los que saben esperar un mundo mejor।

TRANSITO ADÓNICO PARA JIM MORRISON

Te vas sin hijos a morir al mundo,

hermano Jim, te vas dudando y solo

sobre el asfalto y las estrellas hondas

y albas de enigma.

Sabemos bien que se ha cumplido el plazo

en que el Sol gime alrededor de un seno

y en que un poema nos destroza vértebras

cuando es tu musgo.

Ya lo aprendiste, hermano Jim, que todo

es olvidar y hacerse un poco río,

como un cabello adicto al viento fresco

que supervive.

Y aunque es imbécil repetir tu vuelo,

te cuento un hoy que a mí también me cuentan

tú prisionero en el cielo y yo en la cárcel,

plenos de calles.

Porque es sencillo, porque nada ocurre,

salvo la ausencia, un paso, todo el aire,

el siempre amable y lento, hermano Jim,

polvo de antaño.

KATO RAMONE

Foto: Roberto Apablaza

Invitación

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Thu, 07 May 2009 02:11:00 +0000

TRAVIESA CAVILACION DESPUES DEL VINO DE HONOR

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Sat, 25 Apr 2009 04:38:00 +0000

TRAVIESA CAVILACION DESPUES DEL VINO DE HONOR O EL ESTUPIDO GOLPE EN ELTRASERO AL NACER

Una tarde cualquiera, amparado, sigiloso, bajo los designios de aries en conjunción con cualquier pelota celestial girando en la bóveda, reparé que somos una especie de proyecto eterno, que nacemos como un proyecto y pasamos la vida tratando de demostrar o demostrarnos que somos viables como fragmento societario y familiar। En estricto rigor un especie de suma para la resta apegado a la competencia, al rito iniciático de luchar en un mundo que, por naturaleza, es competitivo y complejamente descabellado en todo orden de cosas y revuelcos.

De pronto por esas cosillas extrañas, casi plumíferas, proteicamente razonable rayé mi disco con la poesía. Los médicos fueron drásticos al verme como un trapecista famélico o mejor queda decir, como un delgaducho péndulo que se balancea en el aire de un punto a otro, trasladando bocanadas de amor y odio, de odio y amor, un vaivén irrefrenable de una palabra a otra, de una imagen o alguna nube a otra más próxima y desconocida; en otras palabras adorné mis actos cotidianos con esa lúcida locura poética que me atrapó desnudo, desnutrido afectivamente, sin desayunar y moralmente delincuente, irreligioso, anárquicamente inservible, pero insisto, sin perder de vista mi esencia como proyecto y cargado de ideas como es el aire a los pulmones.

Tal vez, a modo de consuelo, esta conversión religiosa, este acto de religar o unir se basó en la experiencia tanto objetiva como subjetiva, necesariamente buena o innecesariamente mala, la cuestión de los equilibrios nunca fue lo mío. Sin embargo, y sin perder el hilo conductor de esta experiencia que aludo, podría asegurar que me salvó la vida o bien, nos salvamos juntos como una cosa acordada entre mis devaneos históricos y el peso que ejercía la tierra sobre mi cuerpo.

Y he ahí, otra vez, el hombre y su proyecto inacabado, tratando de completar diariamente mi vivencial proyecto como un vampiro succionando la roja ebria y lujuriosa. Más de alguna vez algún ángel piadoso perdió su tiempo conmigo rescatándome de los infiernos, lentamente, con suavidad como lo hacen ellos, sin reproches pero con miradas que matan (eso me recuerda a mi madre). La incansable perversidad de los errores a veces nos convierte en seres absolutos, aceptando verdades propias como hechos irrefutables, como actos acotados en condiciones tan extrañas como “en el mundo donde verdaderamente vivo” según la experiencia del poeta Teillier.

Si bien mi empeño es lidiar con lo metafísico, porque en el fondo eso es la poesía: una construcción metafísica, no quiero aceptar que es inasible, etérea, inducida por espasmos clitorianos u orgásmicos, tan lejana de abstracciones como vendimia en la antártica. Al contrario de mi locura, su construcción merece ser cercana, cotidiana, mundana, absolutamente plástica, morbosamente erótica, perversa, aberrante, dolorosa y luminosa a la vez, incrédula, cadavérica, llorona, flagelante, perversamente soñadora e inútil, tan inútil para que sea difícil de digerir su veneno y no sirva a niños de pecho que solo aman la teta dulce, la paleta de helados cremosos y coloridos। Quizás, volviendo a mi estado más elemental, me argumento en mi solitario reducto, que la práctica monástica y la voluntad de un pez curioso, nos conduce de la mano hasta el mejor lenocinio, donde estas mismas cuestiones en comento están llenas de sabores, aromas, texturas y visiones redentoramente humanas llenas hasta el desborde y desmadre de humana hermosura.

Al final de mis días, como practicante voluntario de la locura de nacimiento, siempre retorno al origen del asunto que me punza: el origen del primer acto humano y sorprendente que me llenó de asombro. Lo recuerdo como quién recuerda su primera masturbación, la primera eyaculación in albus de palabras bonitas esparcidas sobre la textura de pieles ajenas, como el primer grito que muchas veces no es más que un pito delirante de poeta aficionado que nació, ex nihilo - con la idea de ser proyecto viable, porque algún día estúpido el buen amigo que todos tenemos en conserva comentó, desde la cama contigua, que esos delirios volcánicos, aquellas fumarolas inducidas por la droga eran sorprendentes actos poéticos y las palabras una especie de arquitectura vital para sostener el proyecto al máximo.

otoño 2009

RETORNO

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Wed, 15 Apr 2009 22:41:00 +0000

Otra vez acudes a los elementos

con tu ritmo de agua y sal.

Con ese resplandor marinero agridulce

en la cavidad de tus pupilas

como punto lejano de referencia.

Si alguien lloró sobre blancas sábanas

y temblorosas manos de papel

en plazas públicas

habitadas por jubilados

no recuerdo.

Puedo agregar que las arenas del mundo

por si nadie se percata

acuden a tus pies

en su retorno subterráneo

siempre húmedas

fieles y palpitantes

para lavar otras lágrimas

lágrimas que no son las tuyas.

COMPOST PARA UN INVIERNO EN P MENOR

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Mon, 06 Apr 2009 01:56:00 +0000

para Mentecato

La lluvia comienza a retornar a mi cabeza

desde su lejana cueva blandiendo lenta lenta

el péndulo de su boca húmeda

salivando la cortina horizontal.

Pienso en esos componentes artificiales de la memoria

diminutos fucilazos colgando de las neuronas

mientras observo aquella vieja barraca

donde el organillo oculta silenciosamente su duda

y anota en la bitácora

que organillo no significa un orgasmo pequeño.

Decía que un artificio memorial

asocia lluvia y cementerio + flores

cortadas / compradas / robadas / tiestos de agua

y recuerdos de canciones escapando por los ojos

no por la boca ni por el tacto

de flores que no hablan y muertos que siempre callan.

Flash: mi madre nos llevaba de paseo al cementerio del pueblo

para recordar abuelos que no conocimos

y mientras rezaba adornando su memoria

jugábamos encaramados en la blanca construcción

como lagartijas atrapando el sol.

En invierno quedamos aislados del mundo tuyo

y del propio.

No corre el tiempo y la primavera se ve tan lejana

como el cartero cesante que jamás regresó.

A veces en aquél tiempo voraz caminé

con la misma inquietud de hoy

recortando la sinuosa orilla del río Maule

sin prisa

lento

desde mi cueva repleta de recuerdos

pisando hojas y huellas secas

para esperar la lluvia que regresa de su largo viaje.

nv , otoño 2009

Cuando en el parque Dār as-Salām caía la noche

noreply@blogger.com (ALBERTO NAVERO) — Fri, 03 Apr 2009 19:17:00 +0000

al poeta palestino Mahmud Darwix

Cuando en el parque Dār as-Salām caía la noche

como bomba de racimo

podía decirte entonces que el amor era un solvente respirable

que la molécula ambarina arrastrada por el viento explosivo

no era más que la risa de los rosales y guijarros

ebrios atravesados en la curva

porque el corazón caía a pedazos bajo el cartel

de cigarros luminosos

bajo las patas de pájaros descapotables

en el pasaje gris molido

salpicado de rocío por las hojas de los árboles del parque Dār as-Salām

y luego otra vez el paso de aviones invisibles en el sueño

y otra vez el ruido de sirenas y pitos y silbatos

cayendo como lágrimas trizadas

palabras nunca dichas sobre la vereda y nuestras kufiyyas

Cualquiera podía creer sin saber que había correspondencia

pero la infinitud en ocasiones es un largo trámite a distancia

un reflejo casi depurado del sol oculto en el bolsillo ajeno

pero te cansas de esperar

porque antes esperabas y esperabas

la desfragmentación de promesas como vuelo de bandurrias

sentados en el césped de Där as -Salam

o como queriendo creer que también esto era un sueño

o simplemente

que el amor verdadero debía ser un acto ilícito

para derribar fronteras.

nv.

Imagen: www.ishweb.nl.globalforum